Mein Gedöns....

Tod

Die Welt versinkt im dunklen Nebel, der deinen Leib schmerzhaft umfasst. Kein Atem, kein Herzschlag. Sterben. Bloß Geräusche dingen in dich vor, rauschend. Schallend und mit Gelächter. Stechend sich deine Seele von dir löst, betrachtet das Geschehen was dort läuft in eigene Bahnen. Sanft, beinahe in Trance lässt du deinen Blick schweifen. Über rot gefärbte Bäume, die ihre blutgefüllten Blätter zu Boden werfen. Barmherzig und geduldig überziehen sie diesen in dunklem Rot. Weiter weht dein Blick, über Steine, alt und vermodert. Umkrallt von dürrem Efeu, das sich mit Wagemut an ihnen heraufschlängelt. Über geschmückte Gräber, bis hin zum leeren Grabe deiner selbst. Gerade zieht der Trauermarsch herüber, zu dem Loch in der Erde, das einmal deines werden soll. Doch nach Tränen suchst du vergeblich. Kein Laut lässt sich vernehmen. Nicht von jenen vier Gestalten die den Sarg tragen. Schmucklos. Geistlos geschmückt. Mit einem leeren Gefühl suchst du deine Familie. Wo sie ist, fragst du dich. Haben sie dich vergessen? Nicht ganz! Weitere schwarze Gestalten treten auf den Herbstaltar des Todes. In langen, ledernden Gewändern, der schottischen Herkunft sich zugehörig fühlend. Und du fühlst sie weinen. Hörst sie weinen. Siehst sie weinen. Schwarze Augen starren in dein Grabe, gerötet von der Pein der Tränen. Vom Schmerz. Verruchte blicke fallen auf jene Dunklen, die sich Schwarze Philosophen nennen. Doch aus Anstand ziehen jene fremden Sargträger ab, hinterlassen bloß jene dunkle Horde. Immer hattest du gehofft, es würde so enden. Deine verwandten Seelen bei dir haben, zu wissen es war Recht ihnen deine Liebe zu schenken. Jenen, die verstanden den Krähen ein Lied zu singen und mit dem Tode karten zu spielen. Jenen, die verstanden was es heißt, innerlich zu bluten. Jene die verstanden, was es heißt schon als Lebender gestorben zu sein und doch weiterleben zu können, besser als zuvor. Wie gern würdest du nun weinen und ihnen sagen, wie sehr du ihnen dankst! Wie gern würdest du dich verabschieden, wie gern würdest du sie ein letztes Mal in die Arme schließen. Doch du weißt: es bleibt dir verwehrt. Auch für dich keine Ausnahme. Bloß dieses gute Gewissen, sie würden Zeichen deuten können, die dir als Toter nicht verboten würden. Das gute Gewissen: sie kannten den Tod. Mit den Jahren lerntest du, wie sie dich bemerkten. Als Schatten an der Wand, als sanfter Schauer im kalten Nacken. Als angenehmes Gefühl, beobachtet zu werden. Und im Hinterkopf: bis das der Tode euch scheide.
Der Tod trennt keine schwarzen Philosophen. Er fügt sie wieder zusammen, wenn für die Menschen die Zeit gekommen ist. Wenn die Zeit gekommen ist, zu seinen Blutsgeschwistern zurück zu kehren und zu dem zu werden, was ein Jeder braucht. Jene Gestalten, die dem Tod ein Schnippchen schlagen und gleichzeitig einen Bund mit ihm eingehen. Die mit ihm Verhandeln um junges und altes Leben. Sie geleiten auf die andere Seite.
Schwarze Engel.
Sie lebten schon auf Erden, in Vorahnung, doch wissen konnten sie das nicht…

02.02.2008 by Chiyo